de nuevo

El futuro


Parece una luna
ese plato colgado
en la pared.

Es tu luna de mentira
tu metáfora torpe
y presente.

Aún así la belleza insiste
la belleza de los dos
entre esa luna

idos a dormir con los ojos abiertos
y desnudos

idos a dormir como peces
como plástico
como grandes monumentos.

Sueño de la noche de Walpurgis

UN IDEALISTA.– En mi ánimo impera demasiado esta vez la fantasía. Verdaderamente, si yo soy el todo, entonces soy un loco en el día de hoy.
UN REALISTA.– El Ser es para mí un verdadero suplicio y ha de darme mucho que sentir. Por vez primera, aquí no estoy firme sobre mis pies.
UN SUPERNATURALISTA.– Con gran contento estoy aquí y me regocijo con éstos; porque de los diablos bien puedo inferir los buenos espíritus.
UN ESCÉPTICO.– Siguen el rastro de las pequeñas llamas y se figuran estar cerca del tesoro. En alemán, diablo Teufel rima sólo con duda Zweifel, allí estoy yo verdaderamente en mi lugar.
EL DIRECTOR DE ORQUESTA.– Rana entre el follaje y grillo entre la hierba, ¡detestables aficionados! Trompas de moscas y narices de mosquitos, vosotros al menos sois músicos.

J.W.Von Goethe.

Canción para las noches de verano

De Mr. Banfield

*

AVE DE PASO

Yo quiero vivir como las aves
que no pueden atraparse, ni alcanzarse
pues aunque mi vuelo
se detenga para amar entre tus brazos...
"ave de paso", me llamarás
seguro acertarás,
pues yo no sé
si alguna vez me atraparán.

Estribillo

Luego de volar me detendré
a descansar en el ocaso,
en otros brazos.
Y al salir el sol continuaré
y escaparé de tu abrazo,
"ave de paso", me llamarás
seguro acertarás,
pues yo no sé
si alguna vez me atraparán.

Yo quiero volar por el mundo
y recorrer libre, y sin pensar
que tendré que volver otra vez.
(bis)

*

Una poesía universal progresiva.

Absoluta libertad de todos los espíritus que llevan en sí un mundo intelectual, y que no han de buscar fuera de sí ni Dios ni inmortalidad.

Por su medio alcanza la poesía mayor dignidad, vuelve a ser al final lo que era al principio –maestra de la humanidad–; pues ya no hay filosofía, historia alguna, sólo la poesía sobrevivirá a todo el resto de las ciencias y las artes.

El modo poético romántico está aún en devenir; sí, ésta es su verdadera esencia, que sólo puede devenir eternamente, que nunca puede completarse.

No puede ser creado por medio de teoría alguna, y sólo una teoría adivinatoria tendría derecho a aventurarse a caracterizar su ideal.

Sólo él es infinito, como sólo él es libre y reconoce como su primera ley que el arbitrio del poeta no admite ley alguna por encima de él.

El modo poético romántico es el único que es más que modo y es, por así decirlo, el arte poético mismo: pues, en cierto sentido es y debe ser romántica toda poesía.

duda o alerta

¿Mi felicidad no estará relacionada con mi chifladura?
¿No estaré peor?

¿?

es raro ya... pierde consistencia, contacto con hechos. No hay hechos. No reconozco hechos. Hay cosas que me imagino y me las creo permitidas. Con posibilidad a que se hagan reales. Entonces me manejo así y la gente se horroriza porque no les hablo a ellos y tampoco se suben a mi fantasía.