Las mujeres tejen y hacen canciones de cuna

El sol, vendaje que quema mi cara

estoy dormida y despierta

saco la lengua

lenta-mente,

pruebo el sol

me nimba el tercer ojo

temo

un montón de mierda en la entrada de una puerta

oh! Streptococco!

un monstruo hecho de hilos de lana

un perro

sigo al perro por una terraza de noche

un montón de cactus bebes en un rincón lloran por su madre

un prisma que ladra

¿es Ud. Andaluz? ¿es aquella su luna?

Mi colectivo no viene, no viene, no viene,

por esta avenida vacía, mal fotografiada…

y aun así, más que nada, lo que me preocupa es poder abrir grande los ojos

ya no soy nada de esto.